OUI !~  

Tigre enveloppe de corail, pomme-grenade interieur manganèse et cordon ombilical d'un appareil de mesure technologiq.

Aux deux extremites du cordon qui traverse le panorama de ciels et mers separes par un eyeliner bleu vertical, une femme allongee sur un dos de chameau, et une autre debout sur une coquille d'escargot. Lune dans l'eau, l'autre sur le fond de ciel comm un crouton de pain flottant sur la soupe.

Leurs bras tiennent les filets qui captent des papillons, le tigre est un motif imprime sur l'aile de l'un d'eux,

la pomme grenade degoupillee est le coeur a ciel ouvert de la femme allongee nue.

Un homm regarde la television dans l'aile d'un des papillons.

       Il lie élégamment des ligaments de l'élément terre entre eux, un autre relit des classiq / on peut lire Proust.

En tout il se porte à double battant enfoui de grace par préciosité ou par gout pour les sophistications , comm un extrait d'un tres long text rapporte par bribes, disseminé, et extendu en toute chose par ramifications et par branchies mises en relation.

Dieu parle dans la tete du chameau, il dit : je suis en toute chose.

En y regardant de pret ce pourrait ca l'element de base, un bris de terre eclate dans chaq gorgee de cette boisson petillante qui fait la bouche virer au rouge comm sous l'emprise de pommes-grenade, ou la saisie d'une goupille qui les amorce.

Le fruit peche dans la tete d'une femm, glaise ou boue sechee dont le pourtour s'alleche lui-meme a la seule idee de prendre son corps et se craqueler.

Consolidee, de base evasive, celle qui prend l'ere de repos pour un air bon a bonder le torse, sent bon l'odeur des fruits, et ses levres sont rougies ~

    Une console qui se reprend le bec au lac allechant d'un corbeau a flanc de roche, juste devant le grand saut de la mer rempli a demi d'air, pris a sa bouche comm une ventouse, l'autre moitie etant un vaste vase vide.

En quete de reproche, le detail trompeur, l'autre femm s'aborde en absorbant juste avant une grande quantite de terre comm pour noyer d'un poisson le vaste potentiel a remuer sortir des memes gonds que ceux qui font battre cette porte devant l'amphitheatre mort a craquer.

En bas à droite il y a une embuchure de tuyau bleu façon Beaubourg qui veut proposer au corset qui finit de l'habiller partiellement une sorte d'issue de secours nue qui parachève l'érotism cutané de sa seule présence en plusieurs comptoirs d'indifférence animale qui bien vite et malgré tous efforts & la série de bonnes volontés aux longs cous d'un homm responsables aura supplanté l'effet désiré de seul 'morceau de plastiq' rigide, ainsi que le prouve cette gueule mise en appétit qui s'ouvre des passions viciées sur le cul jaune d'une tentatrice : la visière lumineuse qui vient de s'ouvrir en même temps que la persienne d'une façade atteinte du paroxysm de la béatitude sexuelle, verte balance par intervalles réguliers des groupes de fenêtres miniatures dont sortent des chiffres croissants de lunes aléatoires ~ ceux criés par un couple en plein effort tandis que les ceux poussés des balcons, simultanément, font s'envoler des pigeons qui nichaient  là un vrai dessein ~  

Celui de rapprocher Dali & la Casa Batlló de Barcelone comm le Destino créé pour Disney & Gaudi figurent la meme flaq immobilement dressée a la verticale, prete a se traverser de songes liquid en approchant une main ou en caressant le sens d'une caverne souterraine sur le modele des Grottes d'Hercule creusée par les flots, ou remuent encor ces relacs qui produisent a l'oeil l'echo et les scintillements de

l'allégorie la plus humaine ~   Dans le cadre de la fenetre sous cette persienne a demie decouverte, la tete de Manlio Rondoni flotte comm une idee du bonheur qui vient de se trouver un conjoint aux antipodes, et peignant avec les cils, en agitant les paupieres.

    Le cap qui dessinait le continent d'Afriq dans les grottes d'Hercule, d'une course en apnee le long des passerelles efffrayantes qui le retenaient tantot prisonnier d'un engorgement inattendu et lui font preferer une traversee a pieds.

Perceptible main a retour de la taille de cet age inne, mi-sucre mi-sel qui lui confere le devoir d'habiter le monde comm on emprunte un livre a la bibliotheq servie tres chaude ~ Chacun en faisant bien ce qu'il veut par ailleurs, c'est le sort qui decide qu'on en tournera les pages d'une facon ou d'une autre jusq 'a ce qu'en couler quelq chose qui vaille d'etre raconte.

Le tout figure la page d'un livre ouvert, dont le drappe tombe peu a peu de sa nudite averee. Ce recit finira fatalement dans les armoires d'une bibliotheq a son tour, la toile doit etre un medium, comm un flux permanent d'informations banales dans les programmes televisuels.

Les choses qui se rencontrent, l'amour qui  se fait grandir l'evenement de toute l'aventure dans les tours les choses se rencontrent toujours ~ Prises a la bouche pour se dire les unes aux autres : que nous sommes, a notre tour, en toute chose, propageant cette terre qui est en nous comm le meilleur vers d'un livre de reference qui n'existe pas universellement par ailleurs.  

  Le tigre a dans la gueule beante un morceau de viande rouge dans laquelle tournoient des rapaces. Ils menacent par leur aspect argileux de manifester d'un instant a l'autre la deite en eux. Rappel de la forme de la grotte : le continent africain si l'on relie les points noirs numerotes de 1 a 35, allant et venant d'ailes en becs de rapaces tout autour de ce forcement morceau de viande putrescible.

Les secrets de la longévité sont longtemps demeurés reposés dans les fonds marins. Là, au fin fond de l'océan des mollusq millénaires qui n'en étaiet pas tant que d'authentiq crusacés en fait dont ils ne prenaient plus l'air qu'à des intervalles réguliers, ceux régulés par le recroquevillement alternatif de leur forme de vie engrangee de maturite genetiq dans l'un des replis les mieux oubliés de leur façon d'exister pour se faire oublier et par la même, durer ~

Les deux femms sont les visages les plus apaises de cette fresq qui doit jouer en musiq un air de deja-vu, ou l'impression d'une scene de guerilla semantiq qui vient de se terminer, entre ciels et mers.

Au centre, une ROTONDE. [Text a venir, lequel Jaja a deja lu] 

En filigrane dans le coin superieur gauche, la main de La Perouse pointe le polymetalliq au coeur de la pomme-grenade desamorcee.

Carrelages rouges ~

Cartillage seches ~

Cartel glissant ~

    D'incartades et quardans ~

I wish i were a scientist. Ces tiroirs a eclisses qui demandent partout a ce qu'on les pousse dans les anfractuosites des murs qui s'effritent, contre leur gre et contre la matiere qui peut les retenir, jusq ' a la butee de cette cale en bois. L'endroit, sa passion pour l'exception, mon attirance pour ses allees et nos irrevocables vocabulaires de ~ cube en son sein. Des carres, des multiples de racines, des retranchements qui s'ajustaient, s'ajoutent encor, joutant a present dans les cour rondes fermees de sciences bovines. Il y a le soleil.

Traverse-toi dans le sol, entre deux pages de ces plaisirs retouches, recouvres, recouverts des souvenirs qui ont tellement fait sentir, qui te font encor sentir toi. Que tu es, que tu as toujours ete. L'endroit seulement, on dit Il n'est plus malheureusemnt. 

Je suis revenu a la maison d'enfances, j'ai trouve toutes tes lettres, ca m'a rendu tres triste. Cette gravure aveuglante surtout, dans le tronc d'arbre demoule a la louche qui t'avait fait marcher avant de rire plus fort que jamais, plus longtemps aussi. Elle les avait entreposees dans sa reserve, sachant sans doute que j'en reviendrais plus que si l'etonnement n'avait jamais ete ma plus grande qualite. 

J'ai longtemps perche sur les planches tous ces feuillets comm des tresors caches, maintenant j'entends que tu me savais ~ dans les parades. 

Dessus, dessus, dessus, dessus et encor un peu plus haut meme, sur la pile de pailles un cartable a quatre pattes, juste sous les entretoises des toits ouverts a quart en pate l'incartade qui ne tarde pas a lisser son ancre fluide. Sitot saisie, comm une idee ou une viande bien revenue, la plume lance ses tirs d'aile sur ce ciel vierge, pretend que tout y a ete a ecrire. Amador : Dieu a cree les nuages pour se cacher derriere lorsq 'il a honte. 

Dis-tu des choses aussi deraisonnables, encor ? De la avec le recul il sait qu'il n'avait pas tort. Quatre temps, pendant plusieurs cycles de repetitions jusq 'a la representation d'un carnet de details bien chaud. Quatre, et ses trois autres sont faits de souvenirs, dont les remous apaisant hypnotisent des heures la manche ou tu poursuis de me coudre une jolie suite au bolero sans L'etoffe trahir, d'un genie musical, malgre l'age de cette cour ou tu t'impatientes que je vienne. Un poet y serait en train, de jour comm de nuit, d'evoquer un rire aux eclats spontane dans la seule expression d'un mot clef. Je vais tacher de le trouver.

En passant le tete par le hublot ou les vaches se croyaient livres, je me suis demande comment nous n'avons jamais songe en faire un sous-marin. Il y avait des objets tout a fait loufoq, mais pas la television pour nous evoquer les boutons d'un interieur russe. Les clignotants de plusieurs vieilles carcasses de voitures qui avaient ete ramenees la, entreposees et qui abritaient alors des plans de tres bonnes plantes ~ Cette installation d'effluves, fleuves de station a strate, des lampes a neon, beaucoup de watts de lumiere synthetiq et quelq accordeons pour soufflets a l'air brassant qui y faisait remuer les feuilles de nos paupieres, a chaq inspiration menacant de tomber a la renverse, ou elle garde maintenant tes lettres.

 Je les ai en ma possession, je les possede comm une obsession, tu sais qu'elle dit a tout le monde que c'est la maison des enfances maintenant ~ L'histoire a plu, il pleut encor, on dit qu'il fera ce temps pour toujours.

Et ces coqs, ces poules, les litres de lait en bouteille de verre

quotidiennement je ne pourrai plus m'en aller en quemander au fermier : il est mort le pauvre diable.

Ses vaches broutent encor et ses poules pondent, mais rien ne m'attire plus que le penchant sur le cote port de la dependance a  present, mon independance a ce temps qui se fuit en accelerant le pas seulement ~

La, je n'ai pas su dire ou nous nous baignions. Impossible de retrouver le coin, le cirq, ni rond ni racines, que la criq mais qu'ont-ils donc fait de l'echelle et de ce liseret en toile violette qui couronnait un fil a linge qui se prenait pour un piege a gens. Plus ni textile blanc, ni aviron dans ces environs, j'ai eu beau meme tres beau, mais surtout chercher m'accompagnait a ne plus y retomber : chercher en enfance. D'insouciance sans que nous ne cherchiions rien alors qui soit connu, nous les trouvions, ces trous ces tourbillons, que des nouveaux, des flaq a plusieurs niveaux d'encre dans les ages. La sagesse, est-ce elle, elle a emporte le vieux et ses bouteilles de lait. Meme les coqs ne sonnent plus comm avant.

Karla, ce bien vieil autochtone, il appelait son chien Giscard, j'en ai fait des cauchemards de Giscard.

Destin ou pur amalgame de choses qui se croisent sans enfanter d'hybride genetiq, les plantes portent sur elles avec style les couleurs de plusieurs joules d'investissements bien repartis, portant des fruits jusq 'aux epaules, harassees meme, semble-t-il sous le poids qui les garnit.

Les idealists qui vivent ici, c'est drole, je les avais completement oublies. Maintenant qu'ils me sont revenus en pleine figure avec la virulence d'un souvenir qui arrive physiquement en tendant la main, meme arme de leurs quelq enfantements, je ne veux plus voir qu'eux ~

FRANCE, elle se baignait dans la riviere, et toujours la meme rengaine. Un parti tantot pris ayant ete delibere, on en cause, des sequences, des consequentes, et d'autres encor d'effets de enieme ordre, plus hauts dans les degres. Et encor, sur le feu des homms, des 1, devant le beton arme, ces batons dresses qui ne se croisent pas ailleurs.  

Les principaux protagonistes de cette scene tenue pour secrete jusqu'a ce jour,

acceptent exclusivement que soit rapportee de leur conversation, ce court extrait.

Ils ont prefere garder l'anonymat.

St. P.: Hello George.

G. : Where am I?

St P. : Make an Educated guess...

G. : but it's not my time..

St P. : Maybe we could make an arrangement

Cette scene fantastique, si elle a prouve une fois - vraiment une seule - qu'une conciliation etait possible, et qu'un cafe n'en vaut pas un autre, est surtout la demonstration irrefutable que de trois hommes qui se presentent un jour du Seigneur sur un terrain de foot de banlieue ou se prepare a avoir lieu une partie de cartes au sommet - et combien - il en est toujours un pour trouver un piano en route, et ne pas etre a l'heure pour ladite partie de cartes.

Si cette conversation n'avait pas eu lieu, l'un des protagoniste, nomme ici G, en realite allegoriquement l'Homm, par excellence, n'aurait non seulement pas ete en retard pour miser gros sur le cercle central d'un terrain de foot de banlieue ou l'attendaient ses potes qui avaient deja installe une espece de table - en realite rien d'autre qu'un touret de 90 cm de diametre pique dans une benne a ordure sur le parking d'Alcatel - irrecevable comme telle en temps normal mais paraitement acceptable au vu de la somme qui allait etre depensee ce soir-la, mais encore et surtout n'aurait-il en fait jamais pu depouiller de tous leurs biens ses deux poteaux d'ecole, puisqu'un piano aurait, tout simplement et comme annonce dans une introduction profonde que je me propose de ne pas illustrer, mis un terme a sa vie - dont il dit qu'elle a ete trop courte "It's not my time", dit-il sans savoir, de quel moment il est question de n'etre pas encore venu, ce qui par elimination (disons, sans jeu de mot, plutot par eviction), prouve qu'il se trouve Trop jeune pour mourir.

Tellement courant.

Au fait sans doute, quant a lui, et contrairement a nous, humbles mortels hypothetiquement au courant de ce genre de choses dont la television - Dieu benisse la television - nous rapporte les meilleures combines, du penchant du protagoniste nomme ici St P., pour, disons, les machines a cafe (je dis ca, je dis rien) plus que pour les villas sur le Lac de Come ou pour les bolides qui permettent de les gagner assez vite le vendredi soir une fois liberes des bureaux embouteilles de la capitale, G. tente sa chance.

Un arrangement, dit-il ?

Bien, qu'est-ce donc, un arrangement ? Une sorte de pacte, en fait. Tu me laisse gagner ma partie de cartes sur le terrain de foot de banlieue ou je suis en train d'aller, et je te file ma cafetiere a 2oo euros ? Hmm... pas credible, hein.

On n'a pas tous les elements en main. Mais je ne doute que d'ici peu, on ait quelque indice sur le veritable magot en jeu dans cette histoire de Paradis.

Qu'un piano un seul, la, jaillisse des sommets pour l'assomer, me laisse penser que, si G. n'a pas parcouru toutes les scenes de sa vie pour arriver a ce denouement qui l'attendait depuis toujours, ainsi qu'on pourrait l'imaginer dans une suite que les idees tiennent elles-memes dans leur fond comme un secret dont on ne saurait cette fois rapporter bribe, il est probable quand meme, que des premisses a cette affaire, dussent etre mises en lumiere.

G. a-t-il rompu un pacte, une corde a sauter, ou un fil conducteur, pour que ce piano, libere de ses solides poulies, rompe a son tour une vie, ou un pare-choc de voiture comme dans un autre scenario c'aurait ete le cas - je vois des gens qui sont morts, non seulement, mais des presents sans avenir aussi, ceux qu'on a laisse tomber, moi je les vois de derouler l'air de rien - je vois surtout quand meme des gens qui sont morts ? On est en droit de penser qu'un premier pacte avait ete conclu, et que G. arrivait soit a son terme (dans quel cas il a balancer quelque banalite du genre It's not my time, deja) ou avait brise, si facile ceci lui sembla-t-il dans un moment de lucidite proche de celui ou il achetait la villa sur le Lac de Come (It's my time).

Si ce n'etait le cas, ni de l'une de l'autre de ces deux propositions probables, c'est alors ! ~ QUE G. AVAIT AFFAIRE ....

Oui, a un etre diaboliq. QUI d'autre est capable d'offrir a G. une villa, un bolide, un corps d'athlete, la gloire, la sante, la fraicheur, le sex-appeal, et la belle gueule ? Ca me dit quelque chose.

 G. ? >>>>

oqpd bclo

MEP

Il fait des liens des cordes et des perches des tendues

des moins tendres des molles ou absolument indefectibles

il defeque sur ce qu'il en reste, et des reste demeure las ~

L'Invention de l'ecriture, Philippe BORDAS

 
ARTAUD 

 
 
 
 Nous ne sommes pas encore nés
 
 
 
 Nous ne sommes pas encore au monde, Il n'y a pas encore de monde, Les choses ne sont pas encore faites. La raison d'être n'est pas encore trouvée..."

 
 
 
 Antonin Artaud
 
 
 
 
 
 
 
 Nul n’a jamais écrit ou peint, sculpté, modelé, construit, inventé, que 
 
 
 
 pour sortir en fait de l’enfer.
 
 
 
 
 
 
 
 Je constate simplement que dans 
 
 
 
 notre société. Ballotté, manipulé, automatisé, l'homme perd peu à peu la
 
 
 
 notion de son être.
 
 
 
 Je ne détiens aucune vérité si ce n'est qu'on 
 
 
 
 peut être sobre sans être délicat ; mais on ne peut jamais être délicat 
 
 
 
 sans être sobre.
 
 
 
 L'enfer dont il parle, je le redis, ce n'est sans doute pas l'etat 
 
 
 
 d'inconscience pour entrer dans une forme de conscience dont l'art (en 
 
 
 
 aucun cas) serait une porte ~ mais de l'artiste, deja sensible, trop 
 
 
 
 sensible, a ces horreurs qu'il assaille et quii l'assaillent bien en retour 
 
 
 
 comme des piques interieures anonymes, inexprimables, inidentifiables, subcutanees, intra-uteriennes, 
 
 
 
 pour se sortir en fait de cet etat d'inconsistance d'oncques qui le 
 
 
 
 pousse a faire des bonds entre les etats limpides et les etats transitoires qu'il identifie.
 
 
 
 Sculpter, modeler, peindre, reviennent a placer entre chaque lieu identifie et 
 
 
 
 balise de l'etre, dans ces zones d'ombre intellectuelle, des plots pour 
 
 
 
 se conduire droit ! ~ vers ce qu'il sait devoir trouver ! ~ quelque 
 
 
 
 chose mais quoi ? Ce n'est qu'une fuite !! ~ IL LUI FAUT DES SMOTS !! 
 
 
 
 L'eprouver seulement (au sens premier, eprouver par les maux) ne 
 
 
 
 suffirait pas a exprimer, laisser trace du travail fait, le dire, 
 
 
 
 l'identifier, n'est que pour le retransdcrire ~ L'artiste quand il suit 
 
 
 
 cette echappatoire, peindre, etc... ne met rien sur ces maux, et tout 
 
 
 
 eprouves soient-ils (au sens ressentis), il ne les a ni identifies, ni 
 
 
 
 exprimer, ainsi que pourtant il le voudrait s'il voulait echapper au 
 
 
 
 suicide inelucable ! ~ 
 
 
 
 "Je constate simplement que dans notre société. Ballotté, manipulé, 
 
 
 
 automatisé, l'homme perd peu à peu la notion de son être.
 
 
 
 Je ne détiens aucune vérité si ce n'est qu'on peut être sobre sans être 
 
 
 
 délicat ; mais on ne peut jamais être délicat sans être sobre", que je 
 
 
 
 ne comprends guere en verite.... "

 
 
 
 La sobriete serait la notion de 
 
 
 
 l'etre / & automatism serait indelicatesse ?
 
 
 
 Lutter contre tous les automatisms me semble en effet une formule de l'etre qui veut lui 
 
 
 
 donner sa consistance concrete & reelle, defiant la meme toutes les 
 
 
 
 derives sur lui-memes, les rates qui peuvent mouvoir sa vie par le 
 
 
 
 hasard, non plus du monde, qui sont naturels et font si et quand on a 
 
 
 
 fini de les accepter parfaitement, le mouvement permanent de nos vies 
 
 
 
 eligibles dans les cordes et selon les ordres de la fatalite et des 
 
 
 
 chaines de consequences, mais sur lui-meme, de ses propres 
 
 
 
 inconsequences ~ inconscientes, irresponsables ~ actes.
 
 
 
 
 
 
 
 Les mots sont un support parmi tant d’autres le corps exprime les « mots » 
 
 
 
 à travers ses mouvements, sa cadence et décadence, spectateur de ces 
 
 
 
 corps en mouvement qui expriment à travers la danse/
 
 
 
 La peinture à la même symbolique, cette main qui inconsciemment 
 
 
 
 trace les sillons d’un univers inconnu mais qui est notre inconscient…
 
 
 
 Si Dostoeivski etait seulement parvenu a exprimer ce qui le tiraillait et lui 
 
 
 
 valait ces railleries aurait-il eu a justifier son impuissance devant la
 
 
 
 Croyons-le bien, lorsque s'exhausse que nous prend la vie, par sa rage, son 
 
 
 
 impreveisible, sa permeabilite nous submerge, et rien, de rien, 
 
 
 
 malheureusement ou non, en tout cas on n'y peut rien en retenir, ne nous 
 
 
 
 traverse l'esprit dans ces instants ~ Nous aimerions qu'un etre qui nous habite, sache nous faire rire 
 
 
 
 en meme reevoquant les souvenirs, et comble ! ~ 
 
 
 
 Ils se moquent et alors….la vie m’a 
appris une chose « laisse toujours croire aux autres qu’ils savent mieux
 
 
 
 que toi »
 
 
 
 On se moque et ailleurs, donner une identité ou 
 
 
 
 stigmatiser à une personne se résume à classer.
 
 
 
 Sommes nous des 
 
 
 
 feuilles à classer…non , je ne crois pas, le regard des autres peut en 
 
 
 
 dire beaucoup sur ce que nous projetons.
Donner 
 
 
 
 une identite, oui, c'est cela exister, je suis peut-etre par ce travers 
 
 
 
 vaniteux ou vil, qui me force a croire qu'on n'existe je l'ai deja 
 
 
 
 dit qu'a travers les yeux d'autrui ~ quel tristesse ce
 
 
 
 serait pour moi de ne pas pouvoir exprimer a quelqu'un les fruits de 
 
 
 
 mes reflexions ~ j'ai ete mome : je pensais. Point.
 
 
 
 Adulte, je veux 
 
 
 
 que ceci se frotte au reste, avec toute la repartie de l'autre, plus 
 
 
 
 seuleemnt en lisant, ecrivant, mais en ayant des retours, se savoir en 
 
 
 
 vie dans la vie c'est selon moi par ce biais un tentinet social que cela
 
 
 
 passe ~ de la je sors du cadre strict et club ferme des incompris qui 
 
 
 
 finissent par se suicider 
 
 
 
 
 
 
 

A la tombée des nuits ~

       "Rosie, Rosie"  

 "una maschera alzerà come per dirci addio", di Manlio Rondoni, acrilico su tela (2001) 172 x 198 cm  
( a Mario Saccares )

A-t-elle seulement salue, elle est partie Rosie. Les mille visages que l'artist peint dans les etendues de contemplations de verdures aux cotes de l'inspiration figure, comm ses effets personnels, seuls demeurent. Et un grand vide, elle est partie Rosie. 

  L'homm au gibus decapite (est un aerolim sur pied) 

    Sur le toit de la cabane en bois ou se trouvait l'homm au Gibus de Picasso, Rosie tenait dans sa main un tres long sabre et on ne la voyait pas. En un instant c'en etait fini.  

L'homm au Gibus de Picasso tout a coup, buste scinde en deux se transforma en un Spoon Picasso, avec les seins en gants de toilette, de Dali, et devant les torrents de la cite du marais, elle riait : No, sister I won't come home.

      On voyait, on sentait physiquement, rebondir l'echo puissant des imaginaires.  

Rosie est entree dans la cite du marais en heroine comm un pays entre en guerre face au tyran. Par obligation et de facon fulgurante.
En deux temps, trois mouvements, quelq images frappees a l'encre de Chine sur un chiffon humide et des mots d'absence esxcusant son insolence aupres des grands de ce monde, elle faisait sa place, nette.

Et evidente. Un monde ou se cotoient Dandelions & Cudelous.

    J'ai ferme les yeux dit-elle, et quand je les ai reouverts c'etait tout autre chose. Mi bateau, mi montgolfiere. L'aerolim sur pied au chapeau a ressorts est une machine a voyager dans le temps. De 69 a nos jours et dans l'autre sens. Trop de lumiere sous les paupieres, je ne pouvais pas tenir les yeux clos.  

Comm elle caracolait tracteur au collier racoleur en tete, sur et dans la mienne, aux cimes hautes d'un monde de dieux et de legendes vivantes et d'illustrations ERTE, voguant entre ma tete et une photo-sculpture issue tissu d'elle, du conte de la derniere colonne des thermes subsistant avant la mer, du buste vacant d'Anna Lucilia entre son pere et son mer, desormais en verdana elle se racontait elle-meme comm se fait l'Histoire, un morceau de l'homm, des histoires qu'il me plut immediatement plu de conter a mon tour, enrichies de l'exceptionnellement erotiq deformation semantiq que l'imaginaire seul en ces lieux competent, est capable de creer.

  Depuis je crois devenir fou. Comm je serais le seul a croire en cette histoire. Aucun temoin pour attester de la veracite de ces faits. Alors je fais le zinzin, et j'en rajoute bien volontiers. L'aerolim a un chat dans la gorge, qui miaule ou ronronne selon la saison.   

    Identiq en tout point a toutes les tragedies grecq antiq venues de la lointaine transmission orale hindouist transformees en monoteism occidental se reecrire en hebreu au berceau de toutes les religions, cet acte qui l'avait voulue a la fois meurtriere de l'homm au gibus & contemporaine de celvi qui le gagna a la loterie, resta longtemps un mystere.. Tu es le paon le plvs etoile des deux ailes d'un diptyq qui ensemble font l'Amour.  

Aujourd'hvi nous le savons : elle fait l'amour avec. 

Epilog ~ Non, definitivement, Rosie ne rentrerait pas. 

Il faut dire aussi qu'a cette altitude, l'erreur etait promise. Phantasms nes picturaux d'une simple apparition de la fille de Madame X. Des plis a bulles a la surface du feu qu'honore le grandissant l'entier mois tiers de ves, celvi qui y est passe le premier. Et les autres suiveront, tot ou tard, on oublie plvs facilement quand il s'agit de sa propre vie. Poire, la bascule d'une sorte de lynchage medite, au baton de sourcier. Moi qui l'ai dit heureux, ce jour ou le hasard a voulu concourir , non seulement mais encor s'est mis en tete. Endemie d'edicules lestes, et plvs encor encombrants. Par leur taille, les formes de pierres - et pas l'apotre. L'imminent embarras, pret a porter.