Merveilleuse porte claquée ~

Après le virage de ma demeure, il y a dans l'angle le moins mort de ma vue, une cicatrice, un petit carré nettement peint de bleus, crystalins et aphrodisiaq. Comm des pastilles de menthe, qui dégage d'une odeur le résidu flou. Un mirage de bleus.

Un palimpseste en tropes, le dyptiq qui fait son chemin au-delà du par-dessus qu'un parapluie recouvre chaq fois qu'il se découvre une intention nouvelle.
En dégradant ses nuances, de variables asymétriq en allégorythmies façon Satie, il saute des notes mises au parfum le plus degré de la pensée, et la sublime à ébullition.

Quand je me mets à cuire, dans les veines du ventre du colon de la terre, quand mes boyaux remuent, renvoient, convulsionnent dans les sous-strates planquées où se forme un fossile, je conçois d'édifient qu'il peut être de meubles, en soubassement dans les ruines, des massifs tendres où une gerbe prend corps et âme à l'appui d'un existant.

Les constructions souterraines, leurs vastes réseaux et champs de liaisons culturelles, qui donne à la fleur cet arbre pour aérateur et ce soleil pour coeur, faites de nuages et de zones de changements bullées, s'alimentent à la même source que celle qui fait l'imaginaire prendre essor dans la colonne d'eau publiq qui déssert les bains mixtes de la ville.

En me trouvant sur le pallier de ce sentier, à la croisée des droits de regard qui absorbent qui s'y déversent des quantités de solutions introuvables ailleurs, je descends et fustige celui qui trouve en mon esprit trop d'eau pour le laisser courir.

Philtre

Aux nés les essences plues, comm des goutelettes suspendues aux lèvres de celle qui parle. Sans discontinuer, le discours s'abstrait, s'extrait, obstrus & soustrais à nos vies les lignes prises le temps d'une nuit dans une auberge pour communes. Champ ou laisser filer une aiguille sortie de la paille se faire une soirée mémorable sur une toile de Van Gogh. Ce ciel pose.

Merveilleuse porte claquée. En français une porte claquée ne referme plus ~ ni d'intentions, ni de secrets. Forcée elle s'épuise, éreintée elle se pousse au passage d'un personnage respectable. 

L'ébenisterie lui confère une nouvelle vie, le peintre confectionne une étendue dans son bois. Il creuse la matière jusq'à la traverser. Allez derrière, franchissez le pas.

Point de vue bleu

Le bois travaille, le point de vue bleu. Le nez chaste de l'ébeniste aux abois. L'animal sombre, il remonte la pente que des spéléogues descendent d'une balle clandestine, logée avant lui. Meublé trois pièces avec vues. Sur l'infini on fait courir un bruit. Il fait le funambule sur la ligne d'horizon en attendant le retour de sa chère couture au bras. La tendre aimée se laisse percer de toutes parts de points décousus pour filer une histoire qui tienne debout. Sur la route il y a des fermiers qui attendent encor le repassage de leur seul vêtement.

Un bleu de travail s'use à attendre ainsi. Van Gogh a laissé une longue traînée bleue derrière son passage. Quand on regarde bien on croit voir le ciel partout Depuis qu'il l'a gagné, pour seule rétribution. Fruit de la passion. La passion est bleue, son fruit est le ciel. L'arbre fruitier qui le porte claque des dents en appel, et fait revenir les ingrédients à feu doux, pour en offrir par touches. Au compte-gouttes, les pluies des vers.

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D'ici la température monte quand descend un l'eau.

Plus loin les mélanges effectuent leur ronde habituelle pour s'assurer et faire en rappel une dernière représentation publiq qui les mettent sur un devant de scène proche des carrés bleus où l'oeil perd le temps.

Les invisibles s'établissent dans chaq recoin laissé vacant, et ensemble complotent quelq intention mirage ~

Ils s'évoquent à l'angle le moins mort de le rue, celui où se rencontrent des choses faites pour marier leurs formes, et fondre un coeur encor solvable. Dégoulinant d'envies, les passions baissent dans les caissons de survie où l'enlisent ces résidus, leur naufrage est polen, et ce rien de végétal qui lui transforme les veines en sève, leur coud des tiges à la place des colonnes d'eau. Un balon dans l'armoire, la feuille volante qui mouille à la vue de son angoissante déprogrammation sur les marches qui descendent sur Varanasi.

  Et quand on est en bas, on voit tout comm une femme. Cette perle lui ressemble. Je pourrais prendre un linge pour seul domicile familial, une toge pour seule profession, un bain pour épouse. D'ici toutes ces femmes sont si hautes, on dirait le monde ~