À Oofuna sans fin la pluie ~

La grand bateau~ Celui-là pris par choix~ Entre deux indécisions qui mènent d'usages plus longs les décousus~ Les os craquaient sur le port~ Ainsi la nuit~ Cette gorge qui respire la perpétuité~ La coque était craquée à sa base~ Comme déchirée est l'orbe qui figure la voile noire~ En plein effort~ La pluie battant son plein~ Tout son spectacle scié avec la rage qui n'envie rien à la tempête~ Quand les matelots s'en prennent au pied d'une table travaillé main du bois antiq~ Ce souvenir flou des gouttes qui font briller~ Dans tous les yeux, les déroutés~ Prenant toute source pour une direction~ Lumineuse ou trompeuse~ Le bateau pris au hasard~ Volé au hasard~ Dans la précipitation~ La pluie tellement~ Tant qu'elle en avait~ Temps qu'elle le possédait~ Des ses débuts à ses faims~ L'angoisse, turbulente charge électriq qui foudroyait les escales~ Et réduisait les troupes à leur strict discipline ~ Un instant minimum~ Duré pour coudre~ Duré au-delà dans les fibres~ Où se déchirait la coque en corps~ Des corps ajoutés au-delà, encor bien au-delà de la corde où s'entasse le feu que brûlent les mains au tranchant de l'ascension~ Au mât chaq suite est une direction~ Toute source prise pour lumineuse~ Mais la tromperie guettait~ Qui nous réduisait~ À la seule pluie. ~ D'Oofuna à ici, tout ce peu qui se sépare, se prépare à nous briser, nous réduit à la pluie~ Des tranches qui en font des lèvres ouvertes ~ juge sans sédition ~ séminescentes, naissances des pluies à la surface des vagues mis à toute direction prise ~ à chaq source Chaq source, le grand bateau qui s'emprunte au hasard, et s'excuse auprès de toutes les causes dont il entend se dégager ~ le corps mis en douleur, au pinceau de trois mètres de l'artist en plein élan ~, pleuvant l'air moribond plus que le précipice qui fracasse la coque ~ des matelots qui enjambent les événements comme des enfantements familiers...