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Ouvre ton livre Elsa, le pupitre où elles sont toutes à jouer après qu'auront éclos ces oranges aux dés teints d'une laque embryonnaire faite au ciseau dans la pierre blanche d'un mur. Mur reflété d'astres en astres et répété de cour en cour jusqu'à celles de l'intérieur. Où l'orange a le plus foncé. Lis une ligne Elsa au hasard, où la forme que tu lis a le plus d'identiq à ton stylo lorqu'en cette place qui te veut plus en pierres garnir de branches l'homm coulant de sirop tombe l'ancre pour t'arrêter au mot. Et courir aux suivantes plus véloces qu'entre les feuilles de ces lettres qui s'échangent leurs regards typiq. Tourne cette page Elsa, qui se fait refuser les accords humides. Rechigne encor sur l'écorce à prendr dans l'essor de ces espoirs des débuts des formes de troncs naturellement déçus par l'aurore quand a foncé l'orange, jusqu'au fruit. Ouvre de cette pierre le mur où tu t'enclaves. Elsa, ouvre-la leur, ils tambourinent tu sais, ils n'arrêterons pas. Que quand tu seras révélée dans un puits de lumière. Entre ces deux trous d'air où pousse le son de la bouche, où accouchent les complots. Ouvre-la comme une porte, ou comme la page du roman où tu cours, une cavité qui t'inscrit et depuis, expulse vers les extérieurs les révolutions de l'astre. Autour duquel tout avait commencé de bien légitimer sa place. Pupitre gravé de noms, des pierres qui résonnaient, des pièces qui se donnaient jadis à leur tuteur, en donnant les traits par coeur, tels qu'ils devaient, et se laissaient pousser vers les dehors, pierres des pièces gravées de pupitres. Une myriade d'éclosions fait frémir devant ton livre, reflet de trop de teints, l'excitation de tes mots, dont la pièce fait l'écho. Quelq tâches, de sève jaillie, de tuteur sublimé par les circonvulsions du génie artistiq de son protégé, la couleur de l'intérieur, une myriade de tâches qui foncent aux roses l'orange native, & qui les fait crépiter sur la pierre blanche dans laquelle tu lis. Elles sont toutes prêter à jouer, ta scène va sauter, que rien n'inscrit mieux dans une quite qui donne des origines aux nouvelles suites, ta pierre blanche se grave des substituts dont le tuteur veut bien te procurer le thèm, & même te faire pousser. Vers les extrémités de tes rôles à couloirs. À l'ombre des astres qui fleurissent, où que soit projeté le réflet de leur provenance, un tracé qui te cache dans le son qui s'étouffe. À chaq palpitation du fruit que produira encor l'aurore.
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